Estaba releyendo unos libros y rescaté un fragmento poca madre del buen buk. 12 años sin el. Que puto desperdicio. Bah!!!
"Dios, pensé, ¿y que pasa con el escritor? El escritor era la sangre y los huesos y el cerebro (o ausencia del mismo) en esas criaturas. El escritor hacía latir sus corazones, les daba palabras para hablar, los hacía vivir o morir, lo que quisiera ¿Y donde estaba el escritor? ¿Quién fotografiaba alguna vez al escritor? ¿Quién aplaudía? Aunque menos mal, ¡Joder!, claro que menos mal: el escritor estaba donde debía estar: en algún rincón oscuro, observando."
Charles Bukowski. Hollywood, Barcelona: Anagrama. 1996. p 206
2 de octubre no se olvida.
1 eyaculaciones:
Eres la neta, super shido ese escrito del buen charles, Deberías de poner umagenes más grandess, oh por cierto hoy ví a esa nena de la fotol la alemana, ta grandota, y le dije a mi valedor: ¡¡oye we yo conozco a esa nena, de donde, de donde y dije: ahhh pos el blog de ese wey¡¡¡¡
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