Estoy convencido de la imposibilidad de ser feliz en la vida. De estar proscrito al fracaso, al no éxito, a la derrota y a la humillación. De ser mediocre y soez. De alimentar mí odio con el éxito de los demás. De escupir mi título universitario después de una borrachera interminable.
Estoy consciente que mi vida se consume como la punta de un cigarro de marihuana, entre alucinaciones y malviajes. Estoy harto de los libros; de escribir lo mismo una y otra vez. Debe existir algo más, una palabra, un punto, una coma o una maldita consonante que inyecte ritmo a la narración. Puede que estén bajo los vidrios quebrados de la cerveza, por el vómito, junto a la coladera.
Antes de dormir, río salvajemente. Trato de imaginarme qué estaré haciendo en un par de años, en donde me encontraré, si existiré. Entre mis cavilaciones y los espasmos de la risa, recuerdo que el viejo Jack London sabía que nada frustra tanto como el éxito. Lo pronuncio en voz alta porque sé que tiene razón, que el maldito viejo sigue teniendo la razón. Porque no estoy frustrado ni decepcionado, porque me satisface la podredumbre de persona que soy. Sin especulaciones, ni planes de vida; sin hipotecas o deudas bancarias; sin dinero y con una adicción a cuestas; entre bites de pornografía y virus hipertextuales. Eso soy, un cubo de basura maloliente y vulgar. Indeseable.
Me gusta el odio que encarno, es la batería que me conecta con la realidad. Me gusta la violencia y saborear la venganza. Es mi turno de regresarle el golpe a los demás. Después de todo, no tengo nada que perder.
Israel Chávez Reséndiz
11:21pm
